Marina Cvetaeva

Sono contenta che voi siate ammalato non di me, sono contenta che io sia ammalata non di voi, che mai la pesante sfera terrestre mancherà sotto i nostri piedi. Sono contenta che si possa essere buffe lasciate andare e non giocare con le parole, e non arrossire di un’onda soffocante appena sfiorandosi con le maniche. Sono contenta, inoltre, che voi davanti a me tranquillamente abbracciate un’altra, non mi augurate di bruciare nel fuoco infernale perché bacio non voi. Che il mio dolce nome, mio tenero, non ricordiate né di giorno né di notte invano… Che mai nel silenzio di una chiesa canteranno sopra di noi: Alleluja! Vi ringrazio con il cuore e con la mano per il fatto che voi senza saperlo!- così mi amate: per la mia tranquillità notturna, per la rarità degli incontri alle ore del tramonto, per le nostre non-passeggiate sotto la luna, per il sole non sopra le nostre teste, per il fatto che voi siate ammalato ahimé!- non di me, per il fatto che io sia ammalata ahimé!- non di voi.