Noto i ricci di una donna seduta poco lontano, sistemati parzialmente in una treccia, e sono quasi certo che quella sia l'acconciatura delle Fate. Il vociare nel pub si trasforma progressivamente in una specie di armonioso silenzio. In esso si accuccia l'eco intatta dei racconti che da secoli sono risuonati nell'Isola di Irlanda.
Realizzo di essere esattamente dove dovrei essere, in un pezzo del cosmo con cui da ere immemorabili avevo appuntamento.
Dimezzando il buio della pinta, bevo. Sorrido, respiro, aspetto, resto.dante
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