Se di rozzo pastor di gregge e folle

il giogo ascreo fe’ diven­tar poeta

lui, che poi salse a sì lodata meta,

che quasi a tutti gli altri fama tolle,

che mera­vi­glia fia s’alza ed estolle

me bassa e vile a scri­ver tanta pièta,

quel che può più che stu­dio e che pianeta,

il mio verde, pre­giato ed alto colle?

La cui sacra, ono­rata e fatal ombra

dal mio cor, quasi sùbita tempesta,

ogni igno­ranza, ogni bas­sezza sgombra.

Que­sta da basso luogo m’erge, e questa

mi rin­nova lo stil, la vena adombra;

tanta virtù nell’alma ognor mi desta!